Relato corto: Dos monedas de plata.

Miró a John a través de la ventana de la sala de estar. El bordado que sostenía en sus rodillas quedó olvidado durante unos minutos, mientras le veía corretear tras uno de los jóvenes que se ocupaban de las caballerizas. Reía a carcajadas cada vez que le alcanzaba, y después volvía a perseguirle, sin extrañarse de que su apacible compañero de juegos no demandase ser el perseguidor en ningún momento. No tenía edad suficiente para comprender que el joven negro, se estaba dejando atrapar.

La puerta se abrió a su espalda. Se giró para encontrar a Jonathan, su marido. Él no dijo nada. Sólo se quedó ahí parado unos instantes, y luego salió del cuarto, retrocediendo por donde había llegado.

Segundos después le vio por la ventana. El chico negro dejó de correr casi al instante e inclinó la cabeza ante él.

—Tú —dijo el mayor, con autoridad—. Ensíllame un caballo.

—Enseguida, señor —. Nueva inclinación de cabeza y el joven salió corriendo hacia los establos, olvidando por completo su anterior ocupación.

Aprovechando la ausencia del caballerizo, el señor de la casa se dirigió a su hijo, que le miraba, confuso, a punto de protestar porque había interrumpido su entretenimiento.

—Johnny, hijo —dijo mientras se acercaba a ponerle una mano en el hombro—. Ya eres muy mayor para jugar con ese chico.

El niño le miró sin comprender.

—Qué va, papá. ¡Si él tiene ocho! ¡Es más mayor que yo!

—Sí, pero él es un sirviente y tú eres mi hijo. No puedes jugar con los esclavos, tienes que juntarte con gente de tu clase. ¿Lo entiendes, verdad?

El chico le miró, muy serio.

—Sí, papá —contestó, sin dudarlo, como siempre hacía cuando su padre preguntaba ‘¿lo entiendes, verdad?’ Aunque casi nunca lo entendía.

Pasaron doce días hasta que la curiosidad le acabó venciendo, aunada con el aburrimiento. Sin Kvite no tenía a nadie con quien jugar a carreras. Ni a luchas. Ni a esconderse o a las cosquillas. Entró en la terraza al ver allí a su madre.

—Mamá… —dijo, mirando el suelo.

Ella dejó de regar las macetas.

—¿Qué pasa, grandullón?

—La gente de mi clase… ¿Son los que no son sirivientes?

Ella sonrió.

—Claro, hijo. Pero se dice sirvientes.

—¿Como Lucy?

La mujer arrugó la frente.

—¿Quién es Lucy?

—La que pone la comida —dijo, muy digno.

Ella rió.

—No, cielo. Lucy es sirviente. Todos en la casa lo son, salvo papá, tío Alfred, tú y yo.

El chico arrugó la frente, sin entender. ¿Y cuál era la diferencia entre ellos y Lucy o Kvite? No lograba encontrarla.

—¿Y cómo se sabe cuando alguien es siriviente, mamá?

Ella le cogió de la mano y se agachó a su lado.

—Porque es alguien a quien papá y yo hemos comprado. Como lo hemos comprado nosotros, es nuestro sirviente.

—¿Comprado? ¿Como el pan? —Dijo, confuso.

Ella asintió.

—Ah… —El chico sonrió—. ¿Y yo también puedo comprar sirivientes?

Ella rió.

—Claro, hijo. Si tienes dinero, puedes comprar lo que quieras.

El niño sonrió aún más.

—Y si compro sirivientes, ¿puedo hacer lo que yo quiera con ellos?

Ella asintió en silencio, extrañada ante aquellas preguntas.

—¿Cualquier cosa? —Insistió el chico.

Ella frunció el ceño.

—Supongo que sí, ¿por qué haces esas preguntas?

—Por nada mami, ahora sí lo entiendo —proclamó el jovencito, para después plantar un beso en su mejilla y salir corriendo a toda prisa.

Minutos después volvió a entrar acalorado por la puerta. Ella le miró extrañada cuando puso en su mano dos monedas de plata. Se las había dado su abuela en sus dos pasados cumpleaños.

—Con eso puedo comprar a Kvite, ¿No?

Ella abrió la boca y volvió a cerrarla.

—¿Kvite? —Susurró, casi sin voz.

—Jolines, mamá, no te enteras de nada. ¡Kvite! Mi amigo de los caballos.

—Sí… Supongo que sí, cielo, ¿pero para qué quieres comprar un caballerizo?

—Pues porque has dicho que si lo compro puedo hacer lo que quiera. Así que si hago que sea de mi clase y que deje de ser siriviente, puedo jugar con él a las carreras, ¿no? Es lo que dijo papá.

La mujer pestañeó dos veces. Cuando volvió a fijar la vista, su hijo había vuelto a salir corriendo, esta vez hacia los establos.

Veinte años después, el joven revolucionario Johnny Callaghan moriría de un disparo en la espalda a la tierna edad de veintiséis años, en un viejo establo derruido, dejando atrás una viuda negra y un hijo mulato. No muchos conocerían su nombre, pero sí su leyenda. Con ella nacería la esperanza. Y los esclavos negros del África aprenderían a escribir a escondidas la palabra Libertad. Y a soñar con ella.

Encontrar su significado sería, para la mayoría, algo mucho más difícil de lograr.

Este relato está enmarcado en el Reto de escritura de Relatea (una web de relatos cortos) respondiendo a la propuesta de escribir un relato de menos de 1000 palabras basado en la palabra LIBERTAD.

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