Arrugué un diario más encima de la mesa. Habían empezado hacía meses con el siempre socorrido un posible amante celoso y pasado inesperadamente por un ladrón al que los robos se le complicaban, un psicópata escapado del manicomio y, ¡agarraos!: ¡un perfil psicológico inestable en busca de repercusión social! Actualmente se encontraban alternando entre un siempre poético y bien recibido asesino de los ojos perdidos, el no muy descabellado caníbal invisible y el muy adulador aunque completamente improbable un posible imitador. Estaba segura de que nadie podría ser capaz de imitarme.
Suspiré mientras tiraba la arrugada bola de papel a un rincón. A veces me hacían reír, pero en general estaba tan harta de la prensa que bien habría incendiado sus sedes, con redactores y fotógrafos dentro, pero tenía que reconocer que al menos me hacían propaganda y eso podía llegar a darme mucha fama algún día. Por el momento, no llegaba a tanto como para ofrecerme la posibilidad de vivir de ello, pero bien era cierto que mi vida sin ellos habría sido mucho más íntima y aburrida así como carente de artículos de periódico graciosos y ridículos con los que adornar las yermas paredes de mi cuarto de trabajo.
